Anoche, al pasar por el pasillo, escuché mi nombre dicho muy despacio.
Pensé que venía del salón.
Pero no.

La voz venía de mi habitación.
De la oscuridad quieta.
Del hueco entre la cama y la pared.

Encendí la luz.
Nada.
Silencio.

Apagué.
Y la voz volvió, esta vez más cerca, como si estuviera repitiendo algo que ya había dicho antes:

—No te fuiste bien.

Lo peor no fue el susurro.
Lo peor fue reconocerlo.

Era mi voz.
Pero más joven.
Como un eco que se había quedado allí atrapado…
esperando a que volviera.